Eu lamento informar

Laelia purpurata

Eu lamento informar, mas nós não somos nem primeiro nem último mundo, não somos nem africanos, nem norte ou sul americanos, oceânicos, asiáticos, muito menos europeus ou centro americanos. Pior, não somos brancos, negros, amarelos, pardos, não temos nenhuma etnia. Um escândalo. Somos humanos partilhando experiências numa pedra que viaja no espaço.
Sinto também informar que nossas crenças subjetivas não passam de peso desnecessário em nossas vidas, que não nos permitem viver em liberdade e toldam nossa consciência e nos tornam infelizes.
Sinto informar, e, como sinto, que não existe céu e, muito menos, inferno, e que isso foi criado para controlar a selvageria de nossos instintos e manipular nossa consciência.
O pior vem agora e peço aos que sejam suscetíveis, que por aqui pare a sua leitura, pois essa revelação é forte demais: todos, não é generalização, todos mesmos, filósofos, ídolos, gênios, exemplos da humanidade, Budha, Jesus, Sócrates, Gandhi, Chico de Assis, Einstein, Newton, todos foram, ou são, iguaizinhos a você: comiam, peidavam, cagavam, arrotavam, se iravam, amavam, desprezavam, reagiam menos ou mais exatamente como você. Contudo, sabe qual era o segredo deles? Perseveravam apesar de seus imensos limites.

Luz e paz.

S. Quimas

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Hás de me dar o teu amor

Arte: Dante Gabriel Rossetti

Hás de me dar o teu amor.
Não tem segredo somos um
Queiras ou não, não te cabe
Esta precisa e certa decisão,
Cabe a Deus, ou seja ao que for.
Não viste no tempo que se foi?
Tu podes, muito por medo, sei,
Fugir, fugir, mas fugir não podes.
Não, porque és minha,
Mas por que tu completamente
Me és.
Crês que faço vãs poesias,
Não imaginas tu o poder,
Todo ele que me foi legado.
Insano, sim. Profecia.
Infame e impreciso? Sim.
Mas sei, contudo,
Que tu és o que sou,
E eu sou o que tu és,
Em parte, mas toda em mim.

S. Quimas

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Tu me perguntas se tudo sinto naquilo que escrevo

O Poeta Pobre - Carl Spitzweg

Tu me perguntas se tudo sinto naquilo que escrevo.
Como me seria possível não fazê-lo?!
Já não sabes o que é ser poeta?
Poeta é aquele que carrega o fado do mundo
Num cesto trançado de sentimentos preso às suas costas.
O poeta não imagina, ele vive seus versos,
Cada letra, cada mera palavra, em tudo o que lhe nasce da alma.
Delírio? Loucura? Possa sê-lo.
Mas nenhum verdadeiro poeta é feito da mesma substância
Com que moldou a Vida os outros.
É feito de viver os outros
E não somente a própria vida.
Se é que a tem, pois tudo está em si tão assimilado,
Que já se confunde com o mundo inteiro
E dele já não se reconhece mais.
O poeta lavra a palavra como um escultor
Que se apaixona perdidamente por sua própria criação.
Até as mais horrendas, aquelas que podem lhe matar o coração.
Horas se desfaz em pranto lamurioso,
Noutras em alegria e prazer sem limites.
É assim e não há razão para que seja de outra forma... É poeta.
O poeta tem a dimensão do mundo inteiro, do Universo,
Incrustado em um grão de areia: a sua poesia.
Como algo tão imenso, tão colossal, pode ser contido
Em algo tão pequeno e singelo?
Pois aí está o segredo que só aos poetas é revelado.

S. Quimas