Estou a fim hoje de beber-te

Modesto Trigo - Nu

À Meg Imbelissiere

Estou a fim hoje de beber-te,
Pois quero me embriagar
E tu me embriagas
Mais que o absinto.
Hoje não quero sanidade
Em minha vida, não quero ser o mesmo,
O contumaz de mim.
Quero romper-me
E quero me perder completamente.
Que eu me avilte, que seja assim,
Se assim for isso,
Porém, que ébrio, adormeça
Estirado na sarjeta dos braços teus.

S. Quimas

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Ao Dia da Poesia

Olga Suvorova - Golden Fin

A condição do poeta é viver todas as vidas e a sua mesma. Arder nas chamas das paixões e serenar em rincões que jamais pousou. É abster-se de si e se entregar à toda a vida. É colecioná-las e transbordá-las de si mesmo. E fazer pacto com Deus e não desprezar os demônios. Ser poeta é abarcar e abraçar a infinitude de todas as coisas e deixar-se ir através de brisas e cruzar tormentas. É traçar linhas e encantar. É ser odiado como ser e amado como artista. É fazer caber em si a totalidade, ainda que lhe estrangule o fôlego. Ser poeta não é fácil, é viver em si completamente tudo o que existe e sonhar o impossível... além.

S. Quimas

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Sou apenas poema

Édipo e a Esfinge - Jean-Auguste Dominique Ingres

Sou apenas poema,
Esgares de renúncia e atrofia
Perante as ausências tantas
Das exigências que não cumpri.
Sou a criatura mais sórdida ainda viva,
Pois que minha boca não se cala de poesia
E todo meu sentimento é somente derrota.
Sou rasgo de relâmpago sem nuvem
Numa noite temerária,
Quando tudo que se espera é a morte,
Mas ainda assim deixo um perfume de esperança
Na prece balbuciada.
Não há fé em mim,
Só o desespero de toda a perda que me consome.
Sou atroz, negligente, um desconformado,
Um demônio de versos enganadores,
De flores que nascem e se reduzem ao pó.
Sou isso e aquilo e além.
Sou poeta. Bela vilania,
Diabo encarnado em poesia.

S. Quimas

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Morri...

Morri...
Assim, simplesmente.
Não por covardia,
Mas para abster-me de meus sonhos.
Eram tão imensos.
Contudo, não cabiam nessa vida passada.
Na vida, se cabe,
São as infinitas realidades,
Pior que drogas,
Infinda corrupção de nós mesmos,
Um vender-se ao sortilégio,
Um vaticínio de angústias intermináveis.
Morri, e morreria tantas vezes
Quanto fossem elas necessárias.
Na morte não há silêncio,
Só há a pulsação de um novo útero.
Não há como evitar o infinito,
O eterno reconstruir-se.
Há que se morrer, sempre,
A cada instante, pois esse o Universo.
Depois, incógnita...
Morri...
E renasço a cada verso,
Bem assim, renasço.
Espero que para sempre poesia.

S. Quimas

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